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Rodas pisando a estrada E motores gritando, a vomitar fumaça. O ar cinzento, um calor preso E eu sem saber se chegava ou saía de casa. Gente de olhar pertubador A exibir sua falta de sanidade A levantar como um troféu sua tristeza não sentida A exercer sua condição de mártir não consentida. Tráfego de carros que por pouco se engolem E sorrisos plásticos elevados ao céu. Alternativas tantas e vidas compráveis E eu sem saber se chegava ou saía de casa. A rua já mais calma não me convidava E o quarto não tinha nada de mim. O pouco que eu ali fora, ao passar do tempo Parecia varrido, sem restar sequer nos cantos. Palavras cortantes de melodia familiar A talhar a carne e precisar o alvo. O vão entre dois móveis, a escuridão fria do cômodo. O rosto molhado e eu a descobrir Onde é que finalmente cabiam as minhas pernas.
Soprado por
Lara
às
23h26
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