)--)--)-- Poesias e Vinho Tinto --(--(--(

Posso até viver sem Poesias, mas nunca sem Vinho Tinto!

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Na Turba

Na turba

Seguro a sua mão.

Devo ir?

Você me solta e

Caminho levada por eles

(O calor da sua mão está aqui.)

Corvos, bestas

Cortam o céu

Que empalidece.

(O calor da sua mão se esvai.)

Soprado por Claire às 13h04
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