medo do vazio de olhar para mim e de nada ver só uma página em branco com mágoas calcadas por uma caneta sem tinta assustadora visão de um rapaz sem sonhos entregue a uma banalidade monótona a que chamam de rotina rotina esta que é a corda velha e resistente que me amarra à vida caminho pelos dias de olhos ávidos de sonhos na esperança de sentir aquela brisa fresca que me acaricia e apaixona o desejo de ter que eu acorrento em histórias que nem eu acredito numa fuga à dor na senda da melancólica dor de não sentir mergulho num vazio resta-me saber quando voltarei a emergir

as cicatrizes tornam-me mais belo.